Di PISA io sono la Torre

che pende ogni giorno di più;

la tecnica non può più disporre

di congegni per ritirarmi su.

Servirebbero tiranti e bulloni

o il visagista di Silvio Berlusconi.

So’ er Colosseo de ROMA

Arena della storia;

lo smog me sbrana

de mè nun c’èmemoria.

Er ministro, interpellato in più occasioni,

diplomatico, ha risposto: “Me cojoni!”

Nella piana di AGRIGENTO

l’abusivo sta in fermento;

vien la ruspa che distrugge

solo case fuorilegge.

chissà se nella Grecia Magna

era tutto un magna-magna.

Quando Giotto pittava ad ASSISI,

le volte celesti del tempio di Dio,

mai pensò che siffatti paradisi

potessero soccombere al blasfemo tremolìo.

S. Francesco cantava alle creature

e ora parlerà alle impalcature.

Morta è POMPEI sotto un rutto di Vesuvio:

lussuriosa memoria vilipesa;

pioggia di lapilli magmatico diluvio,

eredità donata a chi mai l’ha compresa.

Cultura sconfitta dall’affare:

politica figlia di lupanare.

Annega VENEZIA di puzzi carica;

sospira dal ponte vento di discarica.

Sulla Gran Piazza s’apre lo squarcio,

fogna a cielo aperto: Piazza San Marcio.

I fumi di Marghera, il vetro di Murano,

Leone nella merda di piccioni a gas metano.

FIRENZE, nel cuor mio v’è un tristo anfratto

poiché quel tuo splendore putrefatto

degno non è del rombo dei motori,

d’urla, scempi, caos e maleodori.

Da Boboli agli Uffizi m’arrovella

l’uggia di volar da Santa Maria Novella.