La calda estate del Duemilaenove:

buone belle, brutte, vecchie e nuove.

All’inizio fu l’immane figuraccia,

degli Azzurri che ci rimisero la faccia;

presi a calci, umiliati e fatti neri

nel Sud Africa dei Bafana e dei Boeri.

Crisi economica con l’acqua alla gola

ma rapiti dalla campionessa che vola;

se non si arriva al ventisette o ventotto

si fan salti mortali, come Tania Cagnotto.

Ancor godiam felici, tutti in coro

dacchè la Pellegrini ha vinto l’oro,

ma al momento dell’inno nazionale

l’ha cantato in dialetto regionale:

d’ora in poi tutti insieme intoneremo

il Va’ Pensiero, a cominciare da San Remo.

C’è chi ha celebrato l’Unità d’Italia,

c’è chi, invece, non ne aveva voglia;

altri, poi, non l’hanno vista mai

stipati nei gommoni pien di guai.

C’è chi corre inseguito dalla pattuglia

e chi lo fa inseguendo una medaglia,

come Bolt, il campione dei Duecento,

ingaggiato dalla Lega sul momento;

d’ora in poi ai clandestini insegnerà

a scappare a gran velocità.

La Semenya, vince, esulta con goduria

ma poi si scopre che è parente di Luxuria.

È uomo, donna? Il dilemma ormai ci sfianca:

per sicurezza può correr solo a Casablanca.

Storie di primi e di ultimi, cavoli amari

come quelli di Badoèr, della Ferrari,

chiamato in sella al nero cavallino

ma che per ora galoppa a capo chino.

Non ci resta che sperar nel Superenalotto,

come colui che ha fatto il grande botto;

a Carrara il boscaiolo davanti al teleschermo

da povero in tronco, ci è rimasto di marmo.

Sul ramo del Lago di Como

ci sono una donna ed un uomo:

l’attore George e la velina Elisabetta,

baci, paparazzi e via in motocicletta

poi cade la moto e il braccio è da ingessare,

ma questo matrimonio s’ha proprio da fare.